Tu n’es personne. Un marginal dans ta propre secte vampirique. Un prisonnier politique sans grande valeur. Une immigrante qui n’a jamais trouvé ses racines dans une ville d’immigrants. Une fumeuse invétérée dont le passe-temps favori est de regarder fixement les rues à travers les vitres d’un fast-food à 4 heures du matin. Le pincement dans le creux de ton estomac te dit que tu es voué à un destin funeste, et des voix déformées venant de l’ombre semblent se mettre d’accord. La malédiction de ton clan rend difficile l’interaction avec les technologies du quotidien. La dissociation est ton état naturel.